sábado, 19 de junio de 2010
historia de amor entre un gato y un pez
Ella estaba enamorada y compuso 12 canciones de amor. Las escuché todas del tirón
y a la sexta empecé a llorar.
Lloré por los besos en tus vértebras, por todos los amaneceres gastados y el dolor de costillas que me ahoga. mueren las horas vivas, los besos en tu boca. que no sabemos esquivar mientras se van.
vuelvo a ser minúscula.
domingo, 13 de junio de 2010
7 a.m
sábado, 12 de junio de 2010
domingo, 6 de junio de 2010
para ti hoy que llueve
photos by Crisparís ©
Esta mañana sobre las ocho estaba despierta. No podía dormir por el dolor de piernas (algo muy común en mí) así que me quedé un rato en el sofá con las 3 horas de sueño aplastándome el pelo. Escuché tronar y me pareció imposible, estamos en Junio y en pocas horas había quedado para ir a comer a la playa. El sonido parecía insistente así que salí al balcón, totalmente desconchado a causa de unas obras, y allí me quedé. Sola y muy pequeña ante la inmensidad de Barcelona sin barandilla y el suelo lleno de cemento seco. Empezó a llover para matarnos, me sentí volar con la cara y el cuerpo totalmente expuesto a la lluvia y cielo totalmente gris de las ocho de la mañana.
Después de unos minutos me acosté con el pijama empapado de agua. Me tapé por encima de la cabeza y recordé lo increible que es el vértigo, las cosas que te asustan, las que te hacen volar, lanzarte, crecer, vivir sin más.
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